Черт, я таки дошла до графоманских постов. Перевариваю таким образом Норда с Виктимом. Очень вероятно, что будет добавляться.

читать дальше

- Ты видел? Видел? КАК она на меня посмотрела!
- У тебя череп вместо головы. Радуйся, что не заорала.

Nord.
Здравствуйте, меня зовут Норд и я хочу рассказать вам сказку.
Он уверен, что видит призраков, он пускает мыльные пузыри и верит в прозрачность неба. Он не знал, как звали того, второго. Но это уже не важно. Он думает, что я мертв.
Временами мне жаль его. Клубки мыслей, которые не может распутать он сам, недоверие, отказ принимать простые вещи. Если бы он знал, как мал и хрупок этот мирок, возможно тогда мы смогли бы договориться. Возможно... Он здоровается по утрам, вписывая меня в эту плоскую реальность, будит, когда я нужен ему. Я устал. Я могу часами горланить дурные анекдоты, напиваться в хлам, радужно блюя на его персидский ковер, отчетливо понимая, что все это бесполезно. Он думает я вывернутый наизнанку аналог Мэри Сью на куске пространства и времени, которые мы вынуждены делить.
Я многое видел в этой жизни и я говорю вам: скоро все изменится. Он не может видеть, но чувствует внимательный взгляд в спину, ловит боковым зрением отголоски чужой жизни, жизни, которую оборвал он сам. Тот второй снова с нами. Но т-с-с-с, мы ведь никому об этом не скажем?
Тьма наступает медленно.

Victim.
Самое лучшее в снах то, что ты можешь проснуться. Поднять веки, уперевшись взглядом в потолок и осознать, вот она - реальность, незыблемая и надежная как морской узел. Она всегда с тобой, даже если кажется, что мир вокруг крошится и ускользает, реальность, с ее гравитацией, временем, грубыми камнями и правильными сторонами света не дает тебе упасть. Иглами входит в мозг при рождении, говоря: вот она я, вот то, на что ты будешь опираться всю свою сознательную жизнь, пощупай, вдохни, почувствуй вкус. Она прекрасна и предсказуема. Ты веришь в критерий Рейнольдса, в алгоритм Евклида, веришь, что маленькие кусочки литого свинца убивают.
А потом ты видишь птицу.

Nord.
Знаете, это очень смешно, он ведь его ждет. Ждет, и при этом не видит в упор. Иногда хочется ткнуть его носом, но нельзя, иначе все закончится, а у меня тут еще дела, не то чтобы важные, но впереди вечность, хочется, так сказать, разнообразить...
Были вчера в какой-то забегаловке, ну, такая... Знаете... Где кроме выпивки и сухарей нет ничего. Он все поесть надеялся. Выбор так себе. Самбуку реально с тараканами подают. Милое место. И понесло его о смысле жизни разглагольствовать, о самопожертвовании, любви... А я смотрю на него - ну дурак дураком. Я уже говорил, что временами мне его жаль? Красочная феерия нас ожидает, он ведь вспомнит рано или поздно... Красочная. Он же ненормальный на самом деле. Добрый, конечно, но чокнутый что твой патефон с погрызенным яблоком, тоже все решить пытается, какую мне "музыку" слушать и синхронизирует... синхронизирует. Я от такого даже расслабляюсь. Он как вода: прохладный, приятный... утопит и сам не поймет как так вышло.
Так вот, самбука.
Самбуку, как известно, лучше поджигать.